Véspera de quinta-feira.

Vejo-o ao longe, atravessando a linha da estação ferroviária com os seus passos largos e descontraídos, e compreendo, feliz, que os olhos dele me procuram. Traz uma mala grande demais para o que tem dentro e um sorriso doce de croissants com compota. Os lábios proclamam, silenciosos, uma sede de mim, que eu tento saciar com beijos de tempo que por vezes me falta, de remates na areia molhada, de chinelos de dedo e de sandes de porco assado. A minha sede não esmorece; em vez disso, parece aumentar.